"C’était un beau jour pour mourir, mais les beaux jours il n’avait plus très envie de mourir. Il avait erré, comme toujours, la même chose. Seul le poids de son inexistence lui rappelait sa présence comme un ver poisseux. Il se sentait inutilisable, jetable, mais pas assez encombrant pour qu’on se donne la peine de le faire. Il flottait comme un spectre affolé d’approcher les humains. Les humaines plus précisément. Les gens lui faisaient mal. Le doute violait son présent à grands coups de soleil et de robes légères.

Vivre pour lui, avait dit la Dame. Il s’était rasé, la barbe. Il avait dû le faire pour lui vu qu’il n’y avait personne d’autre."